del pasado al futuro con prozac incluido

como era de esperarse, hoy ha sido lunes 23 de marzo, día se san peleón. esta mañana discutí con la chica iberia, por teléfono, mientras ella estaba ocupada con el trabajo pendiente de una semana y yo la llamada desde una cabina dentro del hospital del suburbio.

nos desahogamos, nos dijimos de todo, fue una discusión que partió desde aerogal en españa hasta lorena en urdesa pasando por todo. fue la mañana del desfile de traumitas. nos hemos creado una dislexia emocional, un analfabetismo, no sabemos qué hacer con nuestros sentimientos, nos queman y nos duelen y no sabemos cómo controlarlos, si con prozac o con escencias florales antiestrés.

la conclusión es que ambos tenemos una rara habilidad para proyectarnos en el tiempo, estamos encaramos en un péndulo que tiene su propio movimiento interior, vamos de “nosotros somos” al “nosotros deberíamos ser” con una increíble facilidad. transitamos a través del tiempo mental resucitando el pasado mas remoto ((me quisiste)), y luego nos creamos un futuro con siglos de anticipación ((me querrás)), podemos congelar el presente ((me quieres)) y lo más importante, repetimos el viaje cuantas veces queramos ((nos queremos)).

tenemos un delorean loco al que le falla el condensador de flujo, se balancea incesante entre el pasado y el futuro, la postergación y esperanza, la culpa y la amenaza, la nostalgia y la desilusión. aerogal y lorena.

yo invité a verónica a disfrutar de la tranquilidad que nos brinda nuestro “presente” en la estación del “aquí y el ahora” antes de abordar el tren que nos lleva al famoso y siempre culpable “debería”, pero ella me dijo, sabia como es, “antes debes dejar de correr tras lo que podría ser y lo que podría haber sido y no fue”.

al menos ella reconoció que en su presente está demás aerogal, pero yo no tuve el valor de decirle nada acerca de lorena.

domingo

llegué a las cuatro, pero ella no apareció sino hasta las seis. cuando ya estaba cansado de esperar junto a viajeros malhumorados decidí ir a la cafetería, la chica que atiende ya me conoce, porque es amiga de verónica, la saludo, me pregunta por qué ando tristón, yo le sonrío y le digo que porque nadie me quiere, la chica se sonríe y se va, entonces, para mi sorpresa, veo a verónica allí, al final del pasillo que conduce a los baños, está hablando en un teléfono público, corro tras ella, empieza a sonar mi celular, no contesto, me abro paso entre azafatas y tripulantes amanerados, cuando estoy cerca de ella, le pongo la mano en el hombro, ella se da vuelta sorprendida, está pálida y cuelga el teléfono, te estaba llamando, me dice. yo le sonrío, no sé muy bien qué decirle, me recorre un escalofrío por la espalda. ella me pregunta, qué haces aquí, y yo le digo, vine a despedirme. está muy cansada para comprender que le digo una broma. vine a recibirte, le digo. ella se sonríe, es muy bonita, se ha soltado el cabello y se ha puesto ese perfume que me encanta. le ayudo con su maleta y la llevo a coger un taxi ((la noche de ayer mi hermana chocó el carro)) le pregunto cómo ha sido su viaje, de dónde viene, no me responde, quiere estar callada y yo la comprendo, debe haber sido un viaje muy agotador, muchas horas. entramos al taxi, ya está cayendo el anochecer, el tránsito está horrible y yo no me explico qué hago en ese taxi junto a esta mujer tan ajena a mí. la miro. me pregunto si acaso sabe que salí el fin de semana anterior con lorena. no lo creo, si lo supiera me hubiera gritado al verme y me hubiera lanzado la maleta encima. ella no es un pan de dulce cuando está furiosa. no le digo nada porque sé que agradece mi silencio. cuando llegamos, la ayudo a bajarse. toca el timbre, no hay nadie. esta vez no me pide que la ayude a abrir la puerta, tiene su llave, le pregunto si puedo venir a verla mas tarde, no me responde. cierra la puerta y me quedo afuera, sin saber si debo venir a verla mañana. ya es de noche. pasa la gente contenta por las calles, se escucha el ruido de la música de algún vecino bullicioso y me regreso caminando a mi casa.

pasa una hora y llamo a su casa, nadie contesta. seguro ha desconectado el teléfono. salgo a una cabina porque para variar no tengo saldo para llamar a celular, necesito hablar con lorena, lo intento una, diez, quince veces, al final contesta de mala gana, la interrumpí mientras estaba con novio, le pregunto qué le ha pasado a verónica, ella me explica, luego de algunas negativas, que verónica ha discutido con su jefe, le ha dicho que si no quiere trabajar que se lo diga. el problema ocurrió porque ella se quedó una semana en españa cuando debió haber regresado con lorena. verónica aguantó el chubasco de improperios de su jefe y dijo que eso no se volverá a repetir, le van a descontar el viaje a españa de su sueldo. le pregunté por qué se quedó y ella me dijo que se quedó visitando a unas amigas. le pregunto, seguro. y lorena, bueno, qué quieres que te diga. y yo, la verdad. y lorena, la verdad es que se quedó en un departamento con aerogal y no salieron de la cama. y yo, no te creo. y ella, pero eso es lo que quieres escuchar, no?. cuelgo, sé que hice mal en llamarla. estoy exagerando las cosas. simplemente debo tranquilizarme y no dejar que la ansiedad me arrastre. hago una revisión mental de la biblioteca de walter riso. me tranquilizo, me acuerdo de la moraleja del bambú que es hueco por dentro y resistente por fuera, que es flexible y se dobla sin romperse cuando sopla fuerte el viento y que le importa un wevo que su novia bambú llegue de viaje y no le haya hablado en veinte días.

especial de difuntos

yo iba a escribir sobre política, lo mal que anda latinoamérica y que nunca antes como ahora ha sido tan necesario asesinar a correa, especialmente al ver su publicidad en la que se saca la banda de “mi poder en la constitución ((en la que yo mismo me cagué y me limpié el culo))” y la coloca en la silla y dice irónica y farsantemente, queridos, ecuatorianos pongo a su disposición mi cargo. dios mío, tanta maldad y tanta falsedad. me preguntó cómo hace para dormir.

imagino que luego de grabar el “promocional” algún empleado de la producción se habrá acercado a la silla y le habrá extendido presuroso la banda y le habrá dicho, bueno, no creo que el pobre hombre haya alcanzado a decirle nada porque creo que ahí mismo correa le saltaba encima y le arrancaba la banda y lo manda a asesinar como esos dictadores del áfrica.

chávez me recuerda a esos dictadores del áfrica, recuerdo que cuando pequeño ví con una prima la película de un dictador africano que juro que se llamaba mandela y digo juro porque sé que a mandela le han dado un premio nobel de la paz, pero el dictador mandela de la película de mi niñez ((8 años aprox)) mandaba a asesinar a sus enemigos y se los comía, él mismo les arrancaba un pedazo del brazo y se lo daba a su cocinero/forense para que lo fría ((en una sartén como la de los chifas)) y se lo comía allí mismo, yomi yomi, enemigo político a la plancha, supongo que se dice chávez cuando ve a éste chico yon goicochea hablando en la tele.

decía que iba a escribir sobre la política latinoamérica ((que es mi verdadera gran pasión, no así la pornografía)) pero esta semana me ha molestado algo que en fin de cuentas no quería reconocer. había llamado a la chica iberia al número que me dio cuando se fue hace quince días, pero desde el viernes de la semana pasada nadie contestaba a ese número. lorena me dijo que sin duda tuvo que haber salido de venezuela pero no sabía para dónde, “a lo mejor está en panamá”, me dijo. llamé el lunes a la mamá de la chica iberia para saber dónde se encontraba su hija, ella no me supo responder. desde allí tengo esta mala espina de que se me está escondiendo.

ayer, interrogando a lorena, confesó que el día anterior había llegado a españa y que probablemente vuelve mañana, a las cuatro, le pregunto que si va a venir a esperarla al aeropuerto y me dijo que no, que el ayer mismo en la noche se iba con su novio para no se dónde. al final ella me dio su número y la llamé, acá eran las seis de la tarde, supongo que en madrid habrá sido la una o dos de la madrugada, me contestó malhumorada y al darse cuenta que era yo me colgó el teléfono.

y yo chévere, me colgó el teléfono. qué bacán. qué detallazo. tampoco esperaba que me dijera, ah, ricardito te he extrañado un mundo, porque sé que ella no es muy dada a ese tipo de expresiones, tampoco esperaba tener sexo telefónico ni nada por el estilo, pero sí esperaba que por lo menos me saludara, después de todo ha pasado casi veinte días desde la última vez que nos vimos.

este día no la he llamado, esperé que ella me llamara pero no lo ha hecho. no sé, pero a veces pienso que yo tengo una escasa capacidad para hacer que la gente me recuerde. a veces creo y lo he dicho, la gente se acuerda de mi cuando me ve. traté de buscar consuelo en los libros de walter riso y encontré algo que parece una explicación. las personas que frecuentemente tienen problemas con la autoestima, sienten más que otras el rechazo de sus parejas y pueden mal interpretar como una agresión el mal humor o la indisposición de su pareja a entablar un diálogo.

yo no sé cómo aplicarlo a mi vida, porque si bien tenía problemas de autoestima ((uy, en el colegio intenté suicidarme y bla bla bla, pero creo que no lo conseguí porque aquí estoy vivo aunque a veces temo que sí tuve éxito y estoy en un medio extraño entre cielo e infierno)) , en la actualidad, el ricardo weblog rehabilitado, no los tiene o los tiene pero reducidos. la conciencia y la autoconservación cabalgando sobre el caballo salvaje de la depresión y la ansiedad.

yo me digo, será que realmente tengo baja autoestima y estoy en una especie de autoengaño. y yo como buen periodista ((en stand by por mucho tiempo)) trato de demostrarlo. y para comprobarlo me hago un autoanálisis, me pregunto, alguna vez he accedido a una propuesta irracional de la chica iberia que vaya contra mis principios?? y la respuesta es no. me siento pésimo como un caca cuando el licenciado cacagrande me echa de algún problema?? pero en realidad no me echa la culpa de nada porque yo le hago ver que las cagadas que ocurren han sido producto de su propio culo. cuando veo a chicos de mi edad en altos cargos empresariales me siento disminuido?? tampoco, porque la felicidad aparente es una y la auténtica ((si es que existe)) es otra, una persona puede lucir exitosa, pero puede tener una vida personal pésima, sus padres lo pueden odian. se pueden especular miles de cosas, pero como dicen, el mal de la olla sólo lo conoce la cuchara.

acaso me siento triste cuando el licenciado cacagrande se pone a gritar que somos unos ineptos?? tristeza no siento, ira sí, pero joice ((que es la única que tiene cerebro en ese lugar porque si no fuera por ella el licenciado sería el primero en estar parado bajo un semáforo haciéndole competencia desleal –porque es un tramposo de mierda- a los niños de la calle)) es bastante susceptible y a veces hasta llora.

ante el rechazo o el abandono cualquiera se siente triste. y la soledad, para quien no sabe manejarla, puede terminar por enloquecerlo. me he entendido bastante bien cuando llega, porque la soledad es como una presencia, como una visita, y yo humildemente, porque no tiene sentido luchar contra la soledad porque mientras mas intenta espantarla, ella se queda con mas ganas, le digo, bueno, quédate un rato, te hago espacio pero no interfieras mis cosas.

incluso he perfeccionado un método para medir la soledad, esta tarde lo puse a prueba y me funcionó. es un experimento que dura un día completo, en la mañana apagas tu celular, no entres a la cuenta del correo, simplemente siéntate a esperar a que suene el teléfono, ya a las once de la noche ve por el celular y mira si tienes mensajes recibidos. si nadie te ha llamado durante todo el día y no has recibido un solo mensaje y tampoco tienes nada, sólo spam, en el correo entonces, mi amigo, estas solo. ahora, qué produce eso?? la respuesta es obvia, una persona está sola cuando nadie la necesita.

no necesariamente tiene que ser algo malo, porque te libras de gente que te molesta o que te pide algo a cambio. que molestoso es que cuando estas ocupado alguien te llama y te pide dinero, o algún favor o alguna carrera ((el otro día estaba ocupadísimo y un ex profesor de la laica me llama a pedirme “una carrera”)). y yo, bueno, que nadie me llame un sábado a pedirme plata o pedirme un favor, entonces es muestra de he algo hice bien. si te llaman y te abruman de pedidos y cosas por el estilo, entonces significa que algo hiciste mal. que te pidan cuentas o que la gente abuse de ti porque eres demasiado bueno es tan malo como ser malo. la felicidad está allí, en el centro. dios y el diablo sometidos al libre albedrío. ni tan bueno, ni muy malo. ni tan tan, ni muy muy.

que tenga un sábado sin que nadie me moleste para pedirme plata o favores y que pueda sentarme frente a la compu a escribir pendejadas, ya es un logro.

no soy un monge tibetano ni pretendo evangelizar a nadie, pero las cosas empiezan a cambiar para bien cuando tú no esperas nada de nadie, ni siquiera que te lean. porque yo no espero lectores, porque sé que nadie me lee. y eso no me quita el sueño. un error que es frecuente cometer es el de caer en la arrogancia al despreciar a los lectores, porque después de todo, son los lectores quienes están dispuestos a pagar para que uno siga escribiendo. la libertad que sólo brinda la contradicción saludable del no espero nada porque lo recibiré todo.

ricardo news

grande fue la sorpresa del licenciado cacagrande al descubrir que su ceguera se debe a la mala modulación de la letra “s” de su esposa, de modo que siempre le salpicaba baba entreverada con sánduche de chancho ((radiactivo)) a los ojos cuando ella lo tenía cerca. cuando el oftalmólogo se lo explicó, el licenciado cacagrande incrédulo y algo amanerado, lo retó a un duelo de “sólo entre chicas”. la censura no me permite explicar de qué se trata tan temible como pervertida venganza, pero sé que incluye toallas sanitarias kotex.

***

una extraña empleada de telecity corp. ((la llamaremos joice mite fiallos)) es repentinamente poseída por el deseo de cobrar 18.65 por cierto más de lo que valen las cosas en su office 2000 ((es el costo del café de tierrita compactada de relleno sanitario)). finalmente, la eficiente y razonablemente xepxy empleada decide cobrarle el hospedaje a una ex colaboradora de la oficina ((que luego de ser despedida se quedó viviendo en el baño)), esto desató una guerra civil entre fantasmas y campesinos y elefantes rosas que también habitan en esta oficina.

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ha llegado la navidad al pequeño poblado campestre de telecity corp, lástima que lo hizo en forma de un violento cortocircuito. la bola de fuego comienza a asolar la pequeña comunidad. cansada de treparse las paredes y causar el susto en los empleados que dormían a esa hora ((4 pm)), la bola de fuego se arrepiente, pide perdón y pasa a ser durante un par de temporadas un asistente con paga reducida en el departamento de publicidad.

seguiremos informando… si esta noche consigo suficientes pastillas de éxtasis, claro.

al fin solos

como es bien conocido, yo no soy bueno para trabajar. en realidad, yo no soy muy bueno para nada, porque para las cosas que soy bueno, generalmente, no son remuneradas. pero de todos modos, yo, contra mi destino, salgo cada mañana y busco mi dólar. este jueves iba a salir como de costumbre, pero algo me detuvo. creo que fue mi conciencia. desconecté el teléfono y apagué el celular. me senté frente a la computadora donde se supone escribiría la novela definitiva que me elevaría los altares de la j. k. roulin o como sea que se escriba esta hija de potter. pero al empezar me aburrí de tanta palabrería webona como inútil y terminé viendo pornografía. ni supe cuando me quedé dormido sobre el teclado. cuando de repente, un pulso electrónico me despertó. en la pantalla negra se distinguían las siguientes letras verdes.

wake up ricardo weblog…

the webonería has you…

follow the ice cream girl…

tok? tok?… ricardo weblog!?

no sé pero me puse a soñar en la matrix, que era neo y que salía dando patadas voladoras y que me pagaban un millón de dólares y que en lugar de trinitri, mi novia era linsay lohan, supongo que la trinitri siempre me pareció un travesti.

oficios en vías de extinción

telegrefista: el señor que se expresa por medio de golpecitos, me pregunto si acaso el señor llevaba su trabajo a la casa, o sea, que cuando le preguntaba a la esposa, dónde está el control remoto, lo hacía por medio de golpecitos. similar lenguaje habrá utilizado para pedirle a la esposa que vaya a la cama, siete golpecitos en el brazo, ocho habrían sido una propuesta indecente.

elevadorista: gracias esta sacrificada persona que pasa media vida encerrada en una caja que sube y baja, los visitantes a ciertos edificios estatales nos libramos de la traumática e innoble tarea de estirar la mano y presionar el botón. lo extraño de estos personajes es que no son corteses como los dependientes de las farmacias, ni hablanchines como los taxistas. la naturaleza de su extraño oficio los distinguen por lo poco comunicativos, el trabajo perfecto para el asesino serial o el empleado oficinista estresado que siempre suele tener ganas de estrangular ahí mismo a sus compañeros.

vedette: teóricamente es una mujer capaz de cantar, bailar y actuar. se caracterizaba generalmente por sus formas generosas que ejercían un estímulo imparable en las glándulas salivales de cualquier “hijo de mamá” convirtiéndolo en un degenerado de mierda. al fin de su reinado de lentejuelas, la vedette fue enterrada por la bailarina de mesa, cuya mayor exponente vendría a ser sharon, la hechicera.

organillero: de esos a los que se les daba dinero para que no se pierda la tradición. se supone que se vestían con traje kaki o azul como los policías. además, usaban gorra. el negocio empezó a quebrar cuando el monito que recogía el dinero “para que no se pierda la tradición” se quedaba con el vuelto. el monito fue acusado de malversación de fondos, desde entonces sería ascendido a ministro o presidente, mientras que el organillero tendría que adaptarse a los nuevos tiempos, ahora sus sucesores están imantados a los semáforos y extienden la gorra a los automovilistas que traen su propia música y no la cambian por la del organillo.

taquígrafo: o el arte de escribir palabras por medio de signos. la lectura rápida llevada a la escritura rápida. el traje spiderman de cualquier buena secretaria. en lugar de escribir en un muro, la putis de tu madris ((texto traducido al latín debido al sigilo de la censura)) bien vale poner &%$=>*+´. este lenguaje sabio y honesto estará a salvo siempre y cuando estén alejadas de la masificación consumista de las mentes deformes y acaparadoras de bill gates y steven jobs cuando lo incluyan en sus e-books.

perforista: la persona que se dedicaba a perforar tarjetas para insertarlas en computadoras medievales del tamaño de una sala de juntas. además vestía un curioso traje azul, sus descendientes directos son los “capturistas” o asistentes de equipos de informática. estos individuos tienen sueños que incluyen scaners y plotters. probablemente terminen como sus predecesores, sepultados bajo terminales usb.

suicidio aplaudido

tengo dos clientes, una monja ((o aspirante a monja)) y un ejecutivo emprendedor o algo así. la una está cerca de los 45 años, el otro está cerca de los 30. aunque ninguno se conoce, ambos guardan similitudes. van a matarse de maneras diferentes.

la aspirante a monja es mas o menos como yo, pero con mas neurosis y menos pastillas, toda una vida piadosa encaminada a la penitencia y el arrepentimiento para qué, yo creo que para nada. por eso es que desconfío en la paz de dios, al final esa paz se aprovecha de las personas atadas al pasado, incapaces de liberarse de la necesidad de aprobación.

mi cliente es mas parecido al lic. cacagrande, le impacta mas un camión de carga que un atardecer. es un adicto al futuro, incapaz de plantarse un momento en el aquí el ahora, y su mayor meta se concentra en alcanzar el éxito en el menor tiempo posible. es el yerno perfecto que cualquier suegra quisiera para su hija.

tanto la monja ((siempre la encuentro en el templo de eschrerchuarson o algo así)) como el empresario emprendedor se están matando, pero con el aplauso del público. es como si te dijeran, si eres hiperbueno ((la monja)) todo el mundo te querrá y vivirás tranquilo. mientras si eres como el otro, tendrás reconocimiento y serás admirado.

mientras la codicia de nuestro amigo destruye a otros y se suicida a sí mismo en el intento. la monjita, lentamente, se va anulando como persona hasta desaparecer.

el eslogan publicitario que vende esta idea de la felicidad artificial y contaminada, parece ser el mismo para ambos tipos, "prestigio y aceptación, como sea y donde sea. aunque mueras en el intento".

en cuanto a mi, me siento en una rara mitad, como si estuviera en una ola, dejándome que ella me lleve, aceptando lo peor que me pueda ocurrir. la mía es la estrategia de la postergación y la evitación, creo que bien me describe el dicho que decía mi abuela, por la calle del ya voy se va a la casa del nunca.

creo que todos nos mantenemos yendo y viendo, pronosticando y revisando, corriendo detrás de los autos, vivimos un “chasing cars” permanente, en pos de lo que podría ser y lo que podría haber sido y no fue. nos mata la ansiedad y a algunos nos carcome el resentimiento.

walter riso cuenta que nos mata la inclemencia de los espejos y los relojes, “uno acosa y el otro envejece”. y la solución que plantea consiste en no castigarse, mas bien asumir el compromiso de tus actos, arrepentirte, dar la cara y aceptar las consecuencias. así de simple.

chicas que hacen sufrir


hoy sí no, por favor.


la culpa es del vodka.

desde que la chica iberia se fue, la verdad, me sentía bastante solo. hasta que llegó lorena el viernes. creo que lorena sería mi mujer ideal de no ser por un problema, su gato. me explico.

nuestra relación fue perfecta mientras no tuvimos que ir a su casa. cenitas, cines y bailes. todo lo que hacíamos afuera tenía una chispa de magia y culpabilidad entre los dos. y a la vez, lo tomábamos con calma, sin necesidad de apresurarnos, conscientes de ir lento pero seguro sin saber muy bien a dónde.

finalmente, llegó la noche de la consagración. el viernes pasamos casi toda la noche juntos, incluso ella me mostró un juego tonto y memorable que me encantó, “el juego verde” que consiste en regular la velocidad del auto para que nos toque sólo semáforos verdes y evitar las esquinas con los semáforos en rojo. dimos vueltas en casi todas las direcciones y por su puesto, en lugar de ir a su casa fuimos a parar a la machala, donde pudimos correr hasta el colegio guayaquil y luego dar vuelta en u regresando a toda velocidad por la 25 de julio, montados felices en la “ola verde” que nos llevó sin parar hasta los guayacanes, corriendo el el aveo emotion ((vendimos el corsa evolution hace casi dos meses, esa es una larga historia que no voy a contar)) que corre riquísimo y casi no se siente cuando se le meten los cambios.

finalemnete la llevé a su casa. me invitó a entrar. ella había comprado una botella de vodka ((ver foto)) y yo me bebí el licor sólo para darle gusto, ella por su puesto, como una experta. luego empezamos a besarnos en el sofá y, cinco minutos después, ya estábamos quitándonos la ropa. ella empezó a emitir un gemido sordo, como un ronroneo cada vez más intenso. al principio, el sonido me excitaba. tras unos minutos descubrí que no provenía de ella sino de un bulto negro plantado en la mitad de la alfombra. lorena sonrió al ver que me había detenido y dijo, ese es fufi.

fufi era una especie de tigre de bengala en miniatura que me miraba fijamente desde el suelo con odio visceral y muy antiguo mientras rumiaba ese sonido amenazador. pero lorena hundió su cabeza en mi cuello y yo decidí olvidarme del gato y concentrarme en el sostén de ella que oponía resistencias casi humanas en ser abierto. forcejeaba con el broche y estaba a punto de abrirlo con los dientes, cuando sentí un lanzazo en la mejilla, como si me hubieran marcado con un hierro caliente. salté y retrocedí.

lorena: qué pasa??

yo me miré en el vidrio de la mesa de la sala. tres surcos rojos recorrían mi mejilla desde el oído hasta la boca. fufi me observaba atentamente sin dejar de emitir su gemido.

ricardo weblog: tu gato me ha atacado.

lorena me observó con incredulidad.

lorena: será que está celoso. pero es bien bueno. ven acá.

traté de reanudar la batalla, pero el gato no dejaba de mirarme desde su siniestra oscuridad. cuando acercaba la mano a las zonas de riesgo, aumentaba el volumen. después de algunas escaramuzas y retiradas, tuve que rendirme.

ricardo weblog: creo que no me siento muy bien. mejor lo intentamos mañana.

para el sábado le propuse a lorena cocinar para ella un lomo al horno. pero fui armado de una pastilla de xanax 0.5, un tranquilizante infalible que tomaba cuando sentía que la ansiedad y el payaso me iban a cargar, todavía tengo algunas, pues las compraba en grandes cantidades.

mientras cocinaba, pulvericé una pastilla sobre la carne de fufi. como esperaba, el gato se comportó muy bien durante toda la cena. y sin embargo, no se durmió. al contrario, después de comer, yo empecé a sentirme mareado, atontado. busqué las pastillas. ya no estaban en mi bolsillo. traté de mantenerme despierto. balbuceaba. tropecé y caí sobre un sillón. antes de cerrar los ojos definitivamente, creo haber visto a fufi escondiendo la tableta. levantaba la alfombra con la pata y ocultaba su botín, feliz de su victoria, el muy canalla.

lorena empezaba a impacientarse por mi actitud, así que me sentí obligado a una acción de alto impacto. hoy fui nuevamente a verla, le llevé un gigantesco ramo de rosas y unas entradas para un concierto. pensaba sorprenderla, llevarla al concierto y luego invitarla a “un lugar bonito”. el plan perfecto.

esta vez, fufi me esperaba en la puerta. nada más abrirse la puerta, saltó sobre mí, destrozó el ramo, se comió las entradas y acabó con mi ropa. lorena salió asustada por los gritos, ni bien estuvo frente a mi, se le borró la sonrisa.

lorena: veo que ya ni siquiera te arreglas un poco para venir a verme, de paso te pones a insultar para que te abran la puerta. ya no te quiero ver mas ricardo. ándate.

y no sé lo que debo hacer, si matar al gato. talvez pueda pasarle el carro por encima, no lo sé. necesito consejos. estoy tan desesperado que me puse a escribir esto con la cara aruñada y la ropa hecha jirones.

ayer andaba sufrido

joice me dijo, ayer andabas “sufrido”. así con esas palabras y puede ser que tenga razón. al final el sufrimiento no es otra cosa que el dolor. cuando joice que dice que andaba sufrido era porque andaba adolorido y el dolor no es otra cosa que la información que nos permite saber cuando un órgano anda mal, ahora, cuando el dolor invade supuestos “organos mentales” estamos hablando de sufrimiento.

así mismo, el miedo, encargado de protegernos cuando algo amenaza nuestras vidas, sufrió de un empujón psicológico, fue trasladado anticipatoriamente y se creo lo que conocemos como ansiedad. yo tengo un doctorado en ansiedad. pero al menos hoy la controlo mejor y sin ayuda de pastillas.

ahora, la tristeza, las más peligrosa de todas cuando se sale de su cauce que nos permite tranquilizarnos, vernos por dentro y tomar conciencia de nosotros mismos, se generalizó en su sentido más autodestructivo en lo que hoy conocemos como depresión crónica.

la ira, la fuerza más importante, la fuerza interior que nos empuja hacia delante cuando la contrariedad y los obstáculos nos empujan hacia atrás se almacenó en forma de rencor y resentimiento. cuán poderoso puede ser el rencor?? el proverbio popular dice que no hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo resista, pues creo que anda un poco equivocado, cuántos son los políticos que saltan cientos de años en el tiempo para revivir las vejaciones y las penurias a la que nos sometieron los españoles. claro, ellos lo manipulan bien y a cambio del sentimiento reciben bastantes votos, sino preguntémosle a los dirigentes indígenas que todavía no les perdonan a los españoles la llegada a américa.

la alegría, la más poderosa de las emociones fue restringida, la alegría incompleta va convirtiéndose en apego, que no es otra cosa que las ataduras que nos impiden dejar el pasado atrás, “estoy atado a tu amor” nos dice chayanne presumiéndonos su dependencia afectiva.

toda nuestra estructura sicológica, todo el aparato mental humano creó una dimensión artificial, una dimensión paralela dentro de nuestro cerebro que invadió terrenos que no le pertenecían y se apropió indebidamente de siglos de evolución y construyó, allí mismo, casitas de cartón y luego nuestros traumitas copularon ferozmente hasta volverse millones y entonces salieron todos juntos a pedirnos agua, alcantarillado, carreteras y bonos de la vivienda.

así de abusivos e innobles son los traumas.

.:ricardo update:.
lorena llega mañana en la mañana.

sin chiste

7 am, la floresta. despierto todavía atontado, me cubro la cabeza con una almohada mientras que el gallo de un vecino canta. este es el décimo quinto día ininterrumpido que ese gallo webón me despierta a esta hora, mientras me doy vuelta en la cama me convenzo que dios y el diablo son uno mismo. y decido no suicidarme para quedar en paz, porque la chica iberia me quiere vivo, mejorando y dignificando mi calidad de mónada pensante.

9 am, interagua. uno de mis clientes, cansado y agotado de no tener vacaciones hacía años, me cuenta así su muy
sentida fantasía, "me gustaría conseguirme una mujer de unos quince metros de alto, meterme en su vientre, adoptar una posición fetal, colocar el pulgar en mi boca, colgarme del cordón umbilical y flotar, simplemente flotar en el líquido amniótico”. cuando volvió a la realidad, me preguntó qué opinaba al respecto. luego de dudar un
instante, decidí ser sincero, "en principio no veo nada de anormal en su fantasía, y espero que así sea, porque yo también la he tenido". luego el tipo me pidió un plan gratis.

12.30 am, en el centro. llego edificio del banco de la previsora, uno de los amigos del licenciado cacagrande habla con él, mejor dicho, lo venera, el viejo parece complacido, entonces caigo en la cuenta que el licenciado cacagrande está peor que yo, no tiene un solo amigo, lo que tiene son seguidores, gente que le rinde pleitesía y él está conciente de ello porque los manipula a su gusto. su amante ((que es menor que la chica iberia)) no se alegra cuando lo ve, mas bien se siente honrada con su presencia.

2.30 pm, en el centro. llamo a un cliente y me pide que lo vaya a ver al bingo and derby. me resigno a caminar unas diez cuadras, cuando entro me recibe un ramalazo de humo de cigarro, encuentro al cliente sentado frente a una maquinita tragamonedas. le pregunto que desde cuándo está allí y me responde que desde la semana pasada, y yo, ah, ya. y le pregunto, ha ganado, y él me dice que no, pero que esta seguro que pronto lo hará, le pregunto si acaso conoce que estas maquinas están programadas para que el jugador pierda mas de lo que gana y él me dice que ya lo sabe y que eso le emociona porque cada vez que gana siente que vence a la maquinita, que pude ganarle a las probabilidades. me invita a jugar, pero declino la propuesta, no gracias, ya consumí en marihuana mi sueldo.

4.00 pm, telecity corp. joice me pregunta que si estoy dispuesto a tener una “aventura” y yo le digo, claro, por qué no. y ella me pregunta que si no le temo a la resaca moral, el terrible arrepentimiento que uno siente cuando ha satisfecho un simple deseo. y yo le respondo al estilo walter rizo, ama y no sufras, yo añado, ama y haz lo que quieras pero con cuidado, tomando todas las protecciones para mantener tu salud mental, aventuras sí, pero sin crearte falsas expectativas con esa persona, sin afectar a su dignidad, sin utilizarla para ir en contra de su propia autoestima. y me pregunta que qué es la chica iberia, y yo le respondo que es mi mejor amiga y mi novia. y joice me dice a la cara, qué hipócrita eres, porque le he contado de aquello* con lorena ((a. k. a. la mujer peluda)), pero no le respondo nada porque no tengo ganas de discutir con nadie, menos con la gente que tiene la razón.

cómo matar a correa

basta con que, en medio de los abrazos de la multitud, le adhieran a la camisa un minúsculo receptor de ondas. a continuación, y desde cierta distancia, un trasmisor especial comenzaría a trasmitir a once megahertz. a esa intensidad el corazón se le detendría y caería desplomado en medio del gentío.

en ese instante otro agente ((comentarista de este blog)) retiraría el receptor, y el mundo entero quedaría convencido de que la emoción política de ser nuevamente elegido como presidente había derrotado a la ajetreada anatomía del líder radical y zoologísta.

correa le tiene miedo a la kgb y sobretodo al autor de este blog. y con razón, porque dentro de este monstruoso aparato existe un llamado “departamento de vigilancia de la constitución”, descendiente del tremebundo “quinto directorio de telecity corp”, que no le pierde ni la pisada a los comunistas o excomunistas situados a la izquierda de castro, y a cuyos miembros correa atribuye unos cuantos episodios de acoso sicológico de que ha sido víctima.

la noticia de la muerte del comunismo con la desintegración del muro de berlín y el desplome de la unión soviética, para los revolucionarios del tercer mundo, fue como si a los misioneros del áfrica les hubieran mandado un fax desde el vaticano diciéndoles que jesucristo jamás existió y que el papa se casó la noche anterior en las vegas con una actriz prono.

lejos de crear una crisis de fe en los predicadores del comunismo en el tercer mundo, esta se volvió un problema sicológica, el virus “t” del comunismo perdía sus cualidades biológicas y se transformaba en un potente y testarudo mal psicológico.

qué haría alice si se enterase que el antídoto del virus “t” fallase, lo mismo que haríamos cualquiera de nosotros, sacar una estaca y viajar a cuba en busca del orígen de la pandemia del mal, el sarcófago del conde cástrula.

aunque siendo más benévolo, si tendría que decidir quién debería morir primero, si castro o chávez, indudablemente sería castro. él es el portador del virus “t” que se ha estado mutando sin parar durante 50 años, pero la cosa no queda allí, muerto el perro se desparrama la rabia. entonces, volvemos a girar la ruleta rusa y elegimos exterminar si a chávez o correa. obvio, chávez. por lo menos con eso podríamos triangular el campo de acción del virus t, ya tendríamos la seguridad que ningún cadáver va a atravesar un muro a mordernos el cuello, sin embargo la cosa no queda allí, si tuviésemos que elegir entre correa y morales, definitivamente, correa.

y morales?? bueno, parece que morales tiene una versión andina del virus, una versión lenta y poco peligrosa. no lo desearía muerto, porque esa muerte me pesaría en la conciencia, bastase que estuviera gravemente enfermo. con eso salvamos al mundo.

cuándo se acabará este romance por el che?? cuándo eliminaremos al potente virus t del comunismo que no sólo revive a las personas, sino a las teorías mas absurdas?? se acabará como el genio de aladino, embotellada en una urna y enterrada en un sarcófago. ese día yo me emborracho, claro, una extraña manera para celebrar la boda del papa.

mal sueño

sangre. en una camilla me llevan a toda velocidad por el pasillo. el personal del hospital se abre paso. veo sábanas azules, sólo espero que cuando paren la hemorragia me lleven a rayos x donde vi a una enfermera que se parece a linsay lohan ((bueno, también vale que se parezca a carolina jaume))

dra. grace anatomy: ha perdido mucha sangre, llévenlo al quirófano!
enfermera: pero doctora, puede morir!
dra. grace anatomy: no importa, podemos utilizarlo como donante, recuerde que necesitamos un corazón para que deni aparezca en la 5ta temporada.
ricardo weblog: el blog, no me quiten el blog!!
dra. grace anatomy: maldición, está delirando. controlen la hemorragia!!

**sonido de electrocardiograma crepitando dramáticamente.

esta mañana desperté y me di cuenta que estaba soñando con un capítulo de grace anatomy, aún me duele el pecho por los electroshoks.

sunday nigth music in the blog

**ricardo weblog mirando a los lados buscando a una víctima. de repente, google trae una visitante.

ricardo weblog: hey, tú!
víctima: quién? yo?
ricardo weblog: sí, no veo a nadie más en este blog a esta hora.
víctima: y qué hay de él ((señalando a un mapache que mira la escena)).
ricardo weblog: ammm…, no le pares bola, no es nadie. dime qué haces por aquí?

**es una chica argentina de unos 18 años, viste blusita y jeans.

víctima: no sé, yo vine aquí porque busqué en google “orinar dentro de la taza”.
ricardo weblog: ah, otra mujer que le dice a su novio que orine dentro de la taza, lo que no sabes es que estamos genéticamente predispuestos para orinar fuera sin importar cuán grande sea la taza.
víctima: ah, bueno. por lo menos lo intenté. ya me voy.
ricardo weblog: quédate y prueba estas galletas de opio que yo mismo preparé.
víctima: me tengo que ir. van a usar el teléfono. bay!
ricardo weblog: espera!!
….
ricardo weblog: bueno, al menos te tengo a ti mapachito.
…
ricardo weblog: mapachito??
…
ricardo weblog: snif!

la piedrita

se supone que nuestra amiga, la chica iberia, a esta hora, debe estar llegando a venezuela, me pregunto si su hotel estará ubicado en el 23 de enero, el barrio del comunismo puro y duro de caracas, donde los maleantes visten camisas con la imagen de hugorila chávez y boinas del che guevara y te hablan de justicia social mientras te desvalijan.

si estuviera en venezuela estuviera loco por entrar a la piedrita, al che guevara, alexis vive y a todos esos barrios donde chávez es un héroe y le encienden velitas y le rezan un padrenuestro.

por supuesto que no se trataría de un turismo inocente, sino de una travesía guiada tan sólo por la perplejidad o por el simple ánimo de dejarme tocar por una realidad tan compleja, tan exagerada y contradictoria. y que seguramente echará raíces en nuestro país. una buena manera de curarse anticipadamente del susto.

mas que como un periodista irá con la idea de convertirme en un historiador. los historiadores atraviesan en venezuela un periodo de exigencia extrema. contradictorio. terrible y fascinante a la vez.

en estos barrios ((y en especial el 23 de enero que se consideran el primer territorio “libre” en américa latina después de cuba)) chávez se ha metido por la ventana del sentido común y ha saqueado el refrigerador de la historia y se ha llevado pollo delicioso de la verdad y allí está él, escondido en un rincón, devorándolo, intentando no sólo reescribir la historia, sino reencarnarla.

chávez quisiera ser el héroe del siglo 21, pero es sólo un pillo disfrazado de spiderman, volando por lo techos mas pobres y tercermundistas de américa latina, es un chavo del ocho maleante que se ha acostumbrado a vivir inyectando la adrenalina histórica, una especie de heroína que él mismo genera en el torrente sanguíneo de sus seguidores.

su narrativa chavista le ha servido para azuzar esa desesperación, esa sed genuina de justicia social, para añejar ese sueño líquido del siglo 21, para darle cuerda a un fantasma chocarrero que recorre toda américa latina, como una religión maléfica, llevando la enseñanza que nada es mas dulce y placentero que suicidio de la democracia.

en rigor, en venezuela no existe la dictadura, pero tampoco la democracia, los venezolanos se encuentran en una rara mitad. chávez convirtió su popularidad en una forma de tiranía. aprovechó su rating y transformó el estado, secuestró a la ciudadanía. ha fundado la primera iglesia electrónica del mundo, es un teleevangelista en una sociedad hipermediatizada. es como la película de kenu rivs ((o como sea que se escriba la matrix)), donde el individuo es una especia de gran hermano extraterrestre que controla el comportamiento de todas las personas y le sobrevive al televisor apagado en la conversación que tienen todas las familias venezolanas a la hora de la merienda.

cuando una persona es secuestrada se llama a la policía, para que la rescaten. y el secuestrador, en el caso de ser atrapado, va a parar por muchos años a la cárcel. pero qué ocurre cuando un país entero es secuestrado. a quién se llama?? a la onu, a la oea, a los cazafantasmas?? no hay fiscalía que quiera tomar la denuncia cuando un país es secuestrado. sino miremos el caso del conde cástrula, nadie se ha divertido tanto, nadie ha gozado por tanto tiempo de las mieles del poder con tanta impunidad.

a chávez, lo que le falta de biografía le sobra en petróleo, mientras que castro corre a la inversa, lo que le sobra de biografía le falta en petróleo, el hambre y la necesidad se unen en la política. tal parece que es una fórmula que funciona sin importar que el orden altere el producto.

chávez y correa no renuncian a su ambición, creen firmemente que el país los necesita que permanezcan en el poder. “hasta el 2030”, ha dicho chávez. “hasta que el cuerpo aguante”, también ha dicho. así de grande es el sacrificio que estor abnegados mártires de la política están dispuestos a ofrendar.

en cuanto a la chica iberia, sé que no saldrá del centro de caracas, ella estará bien, ese territorio está controlado por la oposición.

hello, good bye

verónica se fue hoy, en la tarde. yo le pregunté que cuándo venía y me dijo lo que ya me esperaba, “no lo sé”. le dije que se va a dar la vuelta al mundo en 80 días. y ella me dijo que no, que iba a dar la vuelta al día en 80 mundos, tiene muchas cosas que hacer y gente que hablar y bla bla bla. le pedí que me trajera algo, y ella me dijo que no. le dije que nadas muy negativa, que a todas las preguntas que le he dicho me ha contestado no. y ella me dijo que tiene motivos, porque le contaron que me ando portando mal cada vez que se va.

ricardo weblog: ya, y tú le crees a todo el mundo y no me crees a mi.
verónica: así es. no te creo nada, ni que estas parado aquí.

yo no sé cómo me voy a portar mal ((si ni amigos tengo para que me acoliten)), además incluso lorena se va con ella.

me voy a dormir. solo.

ricardo weblog

joice me invitó a almorzar y yo aprovachando su buena voluntad le pedí que me llevara al oro verde, pero negociamos y quedamos en ir a un chifa de esos que están en el centro. en eso, cuando terminabamos de comer, le hago caen en cuenta a joice un detalle.

ricardo weblog: fíjate en los tachos de basura.
joice: qué tienen??
ricardo weblog: están vacíos!!

**joice se queda meditando unos segundos!!

joice: eres un cochino, ni mas te invito a comer!!

ricardo aventuras

esta tarde fui a dejar a verónica a su casa, de hecho, casi todos los días lo hago después de escribir mi post diario, pero hoy no hubo post de la tarde porque en realidad no había nada interesante que contar ((excepto por la abducción extraterrestre)).

eran mas o menos las ocho de la noche cuando llegamos a la home sweet home de verónica, pero la sorpresa era que no había nadie en casa y ella no tenía las llaves para entrar. hicimos tiempo, fuimos a comer y regresamos una hora después, todavía no llegaba nadie.

verónica: no llegan, po.
ricardo weblog: ñumi ñumi ((comiendo mac flurry))
verónica: ricardo!!
ricardo weblog: bueno, si no llegan antes de que termine mi mac flurry…
verónica: ajá?? ((esperando plan malévolo))
ricardo weblog: pues van a llegar después, no??

yo ya estaba planeando que se venga a dormir a mi casa, cuando ella me dice que no, que debo ayudarla a entrar. y yo, ok ok ok. me trepé por la pared de una casa de un vecino mientras que verónica me observaba con una cara de ojalá y te caigas, y poniendo en práctica mi técnica especial abridora de ventanas que he perfeccionado trabajando para telecity corp ((los clientes a uno siempre lo dejan afuera y tiene que arreglárselas para entrar)) pude abrir la ventana del cuarto de verónica.

**varios minutos después, un raspón, un ataque letal de una cucaracha y varios abucheos y escenas de exhibicionismo por parte de mi publico ((la chica iberia)) logré entrar a la casa, bajé, encontré llaves, abrí la puerta y después de negociar si la dejaba entrar o no, le abrí la puerta.

tomamos agua, nos reímos, nos sentamos a descansar y a hablar* de los detalles de nuestra patoaventura y un minuto después, llegó toda la familia.

**ricardo weblog cayéndose para atrás como codorito.

ah, si. ahorita me acaba de llamar y me contó que se va de viaje el viernes.

clases de “crecimiento espiritual” por el científico ((y maestro maharishi de la brecha cuántica)) r. j. weblog

si tienes una cita importante ((y no precisamente con una rubia despampanante, mas bien con un cliente viejo y webón)) y de pronto te encuentras en la mitad de un severo congestionamiento, puedes hacer dos cosas.

a) insultar al gerente de interagua, gritarle a los vigilantes, patear el carro, maldecir el día de tu nacimiento, pelear con una señora que mira preocupada desde el carro a lado y pitar como un desaforado.

b) recostarte, colocar tu música favorita, sacar los pies por la ventanilla, y entregarte a los designios de dios con “beneficio de inventario”.

la primera estrategia segrega adrenalina y cortisona en cantidades industriales, además de hacerte ver como un imbécil. la segunda también te hace ver como un imbécil, resígnate, eso no tiene arreglo, pero al menos te regala años de vida y, de paso, le agrega un toque de distinción a tu personalidad que, obvio, nunca sobra.

lunes

hoy se me quedaron algunas cosas en la casa, fue por eso que en la mañana tuve que ir a verlas, de hecho, eran cosas tan importantes que joice las necesitaba urgente y fue conmigo a mi casa porque no podía esperar que vaya a dejárselas en la tarde. es la primera vez que una “amiga” va a mi casa. cuando llegamos lo primero que hacen los gatos es salir a recibirme porque creen que les traigo comida ((yo soy el único que les compra comida)), cuando los ve, joice me dice, el hombre que vive con gatos es un villano o es gay.

existen miles de chistes para describir lo que luego le ocurrió a joice, pero no lo haremos porque tenemos buen gusto.

el borrachito y las llaves ((una historia real))

verónica me dice que cuando me conoció le parecía bastante raro, yo le pregunté que si pensaba que era gay, y ella me dijo que no, que mas bien le parecía un tipo bastante reprimido, con temor de expresar lo que siente, completamente incapacitado para sentir rabia o alegría. le exasperaba porque era una de esas personas que siempre dice lo que uno espera escuchar, como obama, y continuaba, tú aparentas ser excesivamente correcto cuando por dentro eres un caos.

yo, por la mitad de eso, le he retirado la palabra a cualquier cantidad de personas, pero me tragué mi ¿orgullo? porque sé que ella tiene razón. le conté que por esa época estaba pasando por una depresión muy fuerte. pero verónica me dijo que no es por eso, que seguramente toda mi vida he sido así, que seguramente era un niño que no lloraba, que no gritaba, que dormía mucho, que no tenía ni tengo amigos, que no se me movía mucho, como una planta, en lugar de criarme, mi mamá me regaba.

y verónica puede tener la razón. la sinceridad es incómoda y a veces imprudente, pero necesaria. talvez por querer eliminar mis problemas evitándolos es que terminé con el sicólogo, el prozac o el cura, qué mas da, si lo importante era eliminarlos.

verónica me cuenta que de seguir así, voy a terminar como su mamá, que ha trasladado su confianza a los amuletos, los ángeles, los astros y el destino. su vida se mueve entre las predicciones de los astrólogos y las reencarnaciones de un pasado difícil de indagar. me contaba que en enero, muy entusiasmada por su crecimiento espiritual, empezó una rutina para el “crecimiento interior”, caminaba descalza por toda la casa para absorber la energía de la tierra, colocaba un vaso con agua al sol antes de beberlo, meditaba veinte minutos con un mantra que le había asignado un maestro de la escuela de maharishi, luego volvía a meditar otros diez minutos con un sonido cuántico sanador aprendido de otro maestro espiritual, ingería un desayuno herbal, leía el horóscopo y hacía el péndulo sobre la pirámide de cuarzo y luego se entregaba al cosmos con una oración al ángel de la guarda. tuvo que abandonarlo porque como era evidente, al comenzar su jornada laboral ya estaba agotada.

no creo que termine recitando un mantra cuántico de mi ángel de la guarda, pero puede ser, que la falta de confianza en mi mismo, termine llevándome por un camino similar, como el del borrachito que buscaba las llaves donde había luz, aunque las había perdido por otro lado.